Taller Literario "Nuevas Voces"

CADÁVERES EXQUISITOS - 22/5/2010

2010-05-24T09:17:00.000-07:00

1

Sencillamente
dejo entre tus manos
el silencio para
alimentar a un pobre
hombre que ya no sabe
dónde está, o hacia dónde va.

No sé y quizás nunca lo sepa
las lágrimas caen
como hielo en el infinito
que hace huella en un vacío inútil
y que, sin embargo, está ahí
como gritándonos que alguna vez hubo alguien
en el momento del alba rota
en la distracción del puente
sobre el paisaje
en la memoria de aquello no dicho todavía.

PATRICIA- FERNANDO-GRACIELA-MARIANO-EVANGELINA

2

Largo mi viaje, en un pequeño sueño
veo aquel cenicero lleno, y el paquete vacío
duermo soñando melodías de ayer
          melodías de amor
      pero no quiero despertar
      con el fantasma que corroe
    mi cerebro y mastica
las ideas de un futuro efímero
        que corta mi piel
        y el destino sigue alerta
pues la vida no se detiene
           y no nos da chances

mi lupa ya está gastada
pero no cansada

voy a armarme suavemente
y persistir
a pesar
de que el libro ya está escrito
y el naufragio
                       nos esconde
debajo de la alfombra
            sin preguntar cómo respirarse
            cuando las horas matan
            las desvanezco
            las huyo
            las escondo
            en las manecillas del reloj.

FERNANDO-GRACIELA-MARIANO-EVANGELINA-PATRICIA

2010-04-11T17:03:00.000-07:00

Ensalada de haikus (libres y no tanto...)

2009-09-15T14:00:00.000-07:00

Bajo la lluvia

soñaba los cuentos

que escribía

(Milagros Hidalgo)

Agua naranja

transforma la penumbra

del aterdecer

(Patricia Declerk)

Ante el llanto

del lobo solitario

la noche vive

(Mariano Santia)

Luna cromada,

cielo rojizo:

reflejo del turbio lago

(Fernando Maldonado)

Aires de campo, de Patricia Declerk

2009-08-20T05:56:00.000-07:00

Eran inolvidables las fragantes mañanas que pasábamos en el campo, cuando jugábamos con mi prima a las escondidas entre los eucaliptos y nos mareaba el intenso perfume.
Al regresar a la casa necesitamos una buena dosis de energía. Habíamos corrido más de lo habitual;entonces preparamos deliciosas tazas de chocolate bien dulce.
Por la tarde, solíamos jugar con la imaginación.Viajábamos sin movernos del lugar para descubrir los sitios que soñábamos conocer.
Ella, mi prima, deseaba ver el mar alguna vez, bajo plateadas paredes, que según imaginaba, parecía sumergido en una violenta disputa con su poderío.Yo, por mi parte, pensé en el desierto y recorrí con mis manos la arena suave. Hice un hueco en ella y quedó prisionero en un espacio ovalado y húmedo.
Nos acostábamos temprano para poder divertirnos otro rato. La luna aparecía y se colaba entre nuestras risas.
Cuando extenuadas apoyamos las cabezas en la almohada, un sonido de trompeta llegó desde la ventana -¿Sería realmente el sonido de ese instrumento?-. O quizás fue el viento, metálico y grave, que atravesó la soledad del campo para llevarnos a conocer el mar y el desierto.

Redondez de la verdad

2009-08-10T07:15:00.000-07:00

"¡Siempre! ¡Nunca libertad!"

gritaba él.

"¡Sin embargo el cielo sabe que por momentos puedo ser feliz!"

siguió proclamando.

Le quitaron sus ropas y le colocaron el chaleco;

sólo quedó el silencio doloroso de la vida ausente

mientras la lluvia de esa mañana empapaba su revelación.

Nocturno I

2009-05-16T13:20:00.000-07:00

Salió de su casa pasada la medianoche.
La calle la envolvió en su silencio brutal.
No había opción: lánguida acunaba su caracol ardiente.

este sueño de abanico
esta piedra
este cuerpo hoguera descubriéndose único

Pensé en sus pies de estrella, en el sabor del viento cuando aparece.

Pensé en la tierra luminosa hundirse sobre el cuerpo cósmico.
No había opción.

este cuerpo como reloj...

2009-05-16T13:15:00.000-07:00

este cuerpo como reloj se enciende luminoso
rojo, encender espada deforme
el tiempo revela sus garfios diáfanos
no prohibir paisaje me hundo
ojos vedados
la ira a la deriva
como una flor de panadero

Fruto del inconsciente

2009-05-13T18:33:00.000-07:00

Partí con dos objetos: un caracol y una bolsa de arpillera. Todos dependían del resultado de mi viaje. A medida que atravesaba el pueblo, los hombres salían a mi encuentro, y con lágrimas en sus ojos, me tomaban las manos y me decían frases tales como: “las esperanzas están puestas en vos”, “sos nuestra salvación”. Mientras las escuchaba, la garganta se me empequeñecía y el aire quedaba atascado allí… De todas maneras, continué hacia mi objetivo.
Saliendo del pueblo encontré el camino. Éste era completamente amarillo. Parecía salido de un cuento de hadas, pero era real. Todos sus adoquines tenían un extraño toque dorado. Después de algunas reflexiones inútiles, emprendí mi camino nuevamente imaginando cómo sería aquél encuentro final.
Tardé unas horas hasta que llegué a su fin. Allí había una puerta que se encontraba protegida por un hombre, a quien de la nada marqué con el mote de “guardián”. Me acerqué y observé la puerta con mayor detalle: en el dintel de la misma se encontraba dibujado un sol. El guardián me señaló y me preguntó:
-¿Qué puede mirar una estrella?
Yo no sabía qué decir, así que arrojé la primera frase que vino a mi mente:
-Cómo bailan los cometas.
-Jajaja… está bien. Puede pasar con una condición: ¿lleva consigo el caracol? Mire que usted es nuestra última esperanza.
-Sí, sí. Lo llevo en el bolsillo del pantalón.
-Bien… pase entonces. Recuerde que al mirar a los pájaros, debe mostrarles respeto.
No supe que decir, ni siquiera que pensar ante ello, pero lo guardé en mi memoria y cerré la puerta.
Al otro lado, me crucé con un enano. Fue muy educado, y después de dos o tres pasos preguntó:
-¿Cómo lo trató el guardián?
-Bien. Me dijo algo de los pájaros, pero ahora no recuerdo qué.
-Tenga cuidado con eso. El rumor dice que los pájaros hablan con las mariposas para dejar de volar.
-¿Qué me quiere decir? –pregunté sorprendido-
-Los pájaros están cansados. Ya no sienten placer al volar, y es por eso que las mariposas no arrojan viento en su aleteo.
-Es cierto. Por eso traje estas cosas –respondí mientras le enseñaba el caracol, la bolsa de arpillera y su contenido: miles de Giocondas en diversos colores y posturas. Al ver todo esto, el enano quedó sorprendido.
-¿Qué piensa hacer usted con eso?
-Montar un paisaje para los pájaros. Si vuelven a sentir placer al volar, a lo mejor podemos volver a la normalidad.
-Puede ser. Debido a que los pelos de nuestras narices tienen estas dimensiones, las damas ya no nos prestan atención. Y si llegásemos a cortarlos, nos quedaríamos sordos. Vaya usted, buen hombre, y sea nuestro salvador. Las damas son las únicas que nos provocan alegría, poder sonreír así. Cuando un hombre conoce el amor, ya todo sentimiento le parece vacío. ¿Alguna vez se enamoró?
-No, la verdad no creo –contesté vergonzoso.
-No, no se ha enamorado nunca, sino, no me hubiese contestado eso–me dijo el enano con la mirada fija en el suelo-. Vaya, vaya… los que hemos probado la dulzura del amor, le pedimos que nos devuelva el corazón. Queremos volver a sonreír, pero la única forma de hacerlo naturalmente es soñando; no se imagina la tristeza que siente uno. Solamente usted, que no tiene nada que perder, es capaz de enfrentar a los pájaros. Desde que se adueñaron del mundo, ya nada es igual. No lo retengo más. Vaya.
Seguí mi camino hasta un descampado sobre el cual los pájaros acostumbraban circular a mediodía. Armé el paisaje con las miles de Giocondas, saqué el caracol y practiqué unas notas. Al oír esos primeros sonidos, algunos pájaros se acercaron. Uno de ellos, el de mayor plumaje, vino hacia mí y preguntó:
-¿Qué quiere y por qué llama nuestra atención?
-Por favor, deje a los hombres escuchar con sus oídos nuevamente. Nuestras mujeres se espantan al vernos así, y es por eso que nuestro mundo se está quedando sin amor. Está perdiendo su color, su sonrisa. Hay algunos que sonríen para no morir, hasta eso hemos llegado.
-Está bien. Si el mundo se está tornando gris a causa de la falta de amor, creo que le puedo dar una oportunidad. Pero me va a tener que contestar tres preguntas para que todo regrese a la normalidad. Si usted es original en sus respuestas, su mundo será el mismo de antes; si no, todo seguirá de esta manera. ¿Le parece?
No me quedó otra cosa que aceptar. Y esperé unos momentos al son de unas leves notas de mi caracol.
-Bien, va la primera: ¿Para qué abren las bocas los humanos?
-Para demostrar que somos idiotas –dije sin pensar-.
Los pájaros murmuraron entre sí y luego dijeron:
-La segunda: ¿qué haría si fuera pasto?
-Rezar para que no venga una vaca.
Nuevamente se produjo un murmuro entre los pájaros, también se escucharon algunas risas. Aun así, se escuchó la tercera pregunta:
-¿Por qué sonríen los humanos?
Me acordé de una frase que había dicho momentos antes y la reproduje:
-Para no morir.
Los pájaros se sorprendieron ante mi respuesta, aletearon, y luego uno de ellos me habló:
-Está bien. Si deja las Giocondas, y toca el caracol una vez más, todo volverá a la normalidad.
Y así fue. Interpreté unas notas y los pájaros comenzaron a volar. Los colores dominaron todo otra vez y la normalidad se hizo presente.

Matilda la puerta

2009-04-07T08:48:00.001-07:00

Ofuscado le grité,

y mi puerta enojada me puso media falta

y se fue volando,

comí uvas y me trepé al techo,

terminé en África bailando Djembé.

PREMIO PALABRAS COMO ROSAS

2009-02-14T08:59:00.000-08:00

Este premio ha sido creado para agasajar a todos aquellos blogueros que hacen día a día su especial aporte a la cultura de la palabra escrita. Palabras como puentes, como duendes, como escarcha, como rayos. Palabras como rosas.

Nace desde Noche de Pájaros para que dé todas las vueltas que se deseen... Debe otorgarse a 7 blogs que se consideren gestores de la palabra en todas sus formas. Debe mostrarse y compartirse incluyendo el link de quien lo entregó, y no olvidar avisar a quienes les sea concedido.

En este caso, no voy a pasarlo, ya que lo he hecho con anterioridad en Noche de Pájaros, donde se gestó este galardón.

Agradezco en nombre de Nuevas Voces, y de todo corazón, a Mariano Santia, quien, desde su blog Locura Concentrada nos ha entregado este premio.

A la querida oscuridad:

2008-10-17T10:02:00.000-07:00

He sido tu compañero
En la desdichada tarea
De menguar los tiempos.
He sido tu amigo
Por nueve meses;
Aun así, has estado, junto a mí
Cuando el trayecto de expulsión
Se mostraba luminoso.

Estela lloraba. Estela llora.

Mi querida,
Entrañable amiga.
Debo decirte,
Con el más profundo dolor,
Ahí...
Que es hora del abandono,
Es el momento de emancipación;
Debo enemistarme
Con tu textura.
Es oportuno,
Que te mantengas al margen.

Con amor, Claudio

Estos muertos...

2008-09-21T09:45:00.000-07:00

hay veces
en que el ripio
nos abraza
como espejo
como terciopelo azul en tus dedos
y en tu alma, quebrada por el amor
y por el tiempo que no pasa
en este espacio de silencios
desenvuelve mi alma su vida,
chocan los pensamientos
en las paredes
de este cerebro entumecido
la corteza es tan frágil
todo vulnerable todo
y nada más que nada
ya nada queda
en mi cabeza de vidrio
mi mano
también sufre
una fragilidad
aquella que mi boca olvida

EVANGELINA- PAMELA- MIRTA- CLAUDIO

hoy las ganas dibujan
momentos de azúcar
hoy deseo ser tanto
quisiera desarmarme en mares
y elevar continentes
hacia la libertad
hoy
(volar a la deriva del cosmos)
y entonces
sólo las hojas caen
y pintan de amarillo y crema
el sendero aquel que transitamos
aquel que manchamos con sangre a cada paso
en cada visita, en cada encuentro
donde siempre nos desencontramos
porque no hay cadáver/para la resistencia
porque estas voces
pisan la noche
clavando
y clavando siglos
hasta permanecer en el diluvio

CLAUDIO- MIRTA- PAMELA- EVANGELINA

Sobre "Sueños de colores", de Joan Miró

2008-09-01T09:19:00.000-07:00

Unos cuantos sentimientos aturdidos

en una lluvia de colores,

se puede ver una apasionada libertad

que al descuidarse, termina sofocada

por migajas de lamentos.

Romance

2008-09-01T09:12:00.000-07:00

Duerme, pequeña ramera,

aquellos pasos de alquitrán.

De arcilla, ovoides senos

apuntan a un dios sideral.

Transitas, Lola... Lolita

rojo eclipse hormonal.
Túnel de carnosidades,

luz morbosa, promiscuo mar

Silencio

2008-09-01T09:04:00.000-07:00

Llora mi alma este silencio distante
al que tu boca somete mi vida.
Mi corazón se mantiene vibrante
anhelando aquello que se te olvida.

Pensamiento, eterno caminante,
guía mis pasos hacia la embestida.
Necesito ver tu cara delante
para remendar este salvavidas.

El mundo no me espera, sigue vivo,
es mi existencia la que desfallece,
mi frágil cuerpo en tus brazos perece.

Tu alma ha perdido la capacidad
de escuchar en el gélido silencio.
Y yo, merced del tiempo, te potencio.

Identidad (del libro "Otra Sangre")

2008-08-26T11:02:00.000-07:00

"...desde entonces me dijeron mi nombre..."

(Nicolás Guillén, 'El apellido')

hay palabras que van por las veredas
sin un porqué ni un hasta cuándo

palabras dedos sin manos estacionan
en cualquier memoria que tenga
boxes disponibles con vocación de olvido

el tajo de la tierra sangra
en garabatos rojos y la boca
del infierno blanco
allá en el sur
se come dos palabras dos nombres
arropados con trajes ambiguos

vuela una tanqueta un subte dos torres
y los diarios
se atragantan con palabras

¿quién soy
en este merodear de íconos en este baúl
de signos revolcados?

desgajando la ropa la carne
las entrañas sobrantes creo que soy
sólo una palabra

POEMA EN PROSA

2008-08-24T06:48:00.000-07:00

Miremos la calle.

Cuánto pavimento adueñándose de aquellos pasos nuestros, perdidos por este camino invisible. Cuánto aire de exaltación. Ansío salir y observar todo.

Los ojos como dos huevos fritos. El sol explota y se fusiona con mi piel. Somos una centella inmensa. Ahora te alumbramos, por ende, te deslumbramos.

En este momento, sos morena.

Cuánta gracia descansa en la calidez veraniega. Ahora que soy sol, las palmeras acarician mis pies, las nubes permiten mi reposo sobre ellas y las estrellas miran envidiosas.

De ahora en más, la brisa será aquel amante que nunca abandona cuando la tormenta se avecina.

Por ahora, apuntemos las pupilas hacia el cielo, y que el universo nos acontezca.

HAIKUS

2008-08-23T16:14:00.000-07:00

El crepúsculo.
Breve instante en que la luz
maquilla su faz.

Las nubes tiemblan.
Es el gélido viento
que hiere su aire.

Sólo atardece
y, sin embargo, hasta
las luces callan.

Gime el olvido.
Cubre el polvo los sueños,
yace el recuerdo.

Contempla la flor.
Regala su belleza
sin pedir perdón.